لوين… والخيانة الكبرى

الطفل الذي لم يُرِده أحد

وُلد لوين لعائلة فون غيلدور كخطأ… لا، لم يكن حتى خطأً، بل وصمة عار، تذكِرة مخزية بخطيئة والده. كان ابناً غير شرعي، ثمناً للحظة نزوةٍ أنانية. أمه، الخادمة التي لم يكن لها صوتٌ ولا حق، لم تُعامَل كبشر، وحين أُجبِرت على حمله في أحشائها، لم يكن ذلك بقرارها.

لم تستطع الهرب، لم تستطع حتى البكاء. زوجة الدوق، سيلينا داركمور، لم تحتمل وجودها. لم تحتمل أن ترى تلك المرأة التي تحمل في بطنها دليلاً حياً على خيانة زوجها. فأخذتها بعيدًا… وعندما عادت، كانت الأرض قد ابتلعت دمها، واختفى جسدها في ظلامٍ لم يُرِد أحد أن يبحث فيه.

لم يعرف أحد أين ذهبت… لم يهتم أحد. لكن الطفل، ذلك الطفل الذي لم يكن ذنبه شيئًا، ظل وحيدًا، ظل يتساءل كل يوم:

“أين أمي؟”

كان صغيرًا حين فهم أن لا أحد سيتحدث عنها. كان صغيرًا حين أدرك أن لا أحد يريد له أن يكون موجودًا.

لذا… حين بدأ العالم ينهش طفولته، لم يجد ملجأً يحتمي فيه سوى السيف.

الطريق إلى القوة

دخل معسكر الإمبراطورية، وهو لا يحمل شيئًا سوى اسمه… وجرحًا في قلبه لا يندمل. كان أقوى من الجميع، ليس لأنه كان موهوبًا فحسب، بل لأنه لم يكن لديه خيار آخر.

كان عليه أن يكون قوياً… أو أن يسحقه العالم.

وحين اعتلى رتبة الفرسان، حينها أصبح اسمه يتردد في كل أرجاء المملكة، لم يكن ذلك من أجل المجد… بل من أجل البقاء.

لكن القوة لم تكن كافية لإنقاذه.

لم تكن كافية لإنقاذها.

حبٌ لا يُغتفر

كان اسمها إلينور.

لم تكن أميرة، لم تكن نبيلة، لم يكن لها اسمٌ يتردد في قصور العظماء، لكنها كانت الوحيدة التي جعلته يشعر بأنه إنسان. لم ترَ فيه لقبًا أو سيفًا أو أداة حرب… بل رأته هو، رأته كما هو، لا كما يريد العالم أن يكون.

وحين أمسك بيدها أمام الجميع، لم يكن يدري أنه قد وقّع حكما بالموت علي نفسه.

زوجته، تلك الجليدية التي اختاروها له، لم تقل شيئًا… لكن نظرتها كانت كافية لإعلان نهايته.

وفي تلك الليلة، كُتِب مصيره بحبرٍ من جليدٍ ودماء.

العقاب الأول – تحطيم الجسد

قالوا له:

“إن ركعت، قد نسامحك.”

فركع.

فلم يسامحوه.

جاء العذاب في صورة كسرٍ بطيء لعظامه… عظمةً تلو الأخرى، وكأن الزمن نفسه تواطأ ليطيل أمد الألم. كان أول كسرٍ في ذراعه، صرخة مكتومة امتزجت بصوت العظم وهو يتشقق تحت ضغطٍ مدروس،  بالنسبة لمن عذبوه لم يكن قوي فيقتلوه ، ولا ضعيف فيرحموه . تردد الصوت في أروقة القصر كما لو كان موسيقى عقابٍ مقدّسة، همهمة من الألم ارتجفت لها الجدران الباردة، ورنت في آذان جلّاديه كنشيدٍ مهيب.

ثم جاء الدور على ساقه، لم يكن الكسر صدمةً مفاجئة، بل انحنت العظمة ببطء، صريرٌ خافت سبق التهشّم الكامل، كأن الألم نفسه يسري متردّدًا في جسده قبل أن ينفجر دفعةً واحدة. جمدوا أطرافه حتى تفتّتت، جلده صار هشًا مثل ورقة خريفٍ يابسة، وأعصابه، رغم كل شيء، بقيت يقظة لتلتقط كل ومضة ألم. وحين أذابوا الجليد، عاد الدم يسري في شرايينه كحممٍ حارقة، يوقظ كل موضعٍ مات للحظات، فقط ليُعذّب مجددًا.

ثم أعادوا الكسر… ببطء، بتأنٍ، كما لو كانوا نحاتين يجرّبون أي ضربة ستكون أكثر إيلامًا، أي زاويةٍ ستكسر روحه قبل عظمه. لم يكن صراخه مجرد صوت، بل تمزّقٌ متواصل، نزيفٌ من روحه قبل جسده. وفي كل مرة، كان الألم يعيد بناء نفسه، ليبدأ التعذيب من جديد، دورةٌ لا تنتهي من الموت المتكرر دون أن يلفظ أنفاسه الأخيرة.

وحين انتهوا، ألقوه في زنزانة، بالكاد حيًا.

العقاب الثاني – تحطيم العقل

أحضروهما أمامه، طفلَيه، لونا وإيان. كانت عيناه متورمتين من الألم، لكنهما ظلّتا تبحثان في ملامح الطفلين عن شيء مألوف، عن أي لمحة من الدفء الذي اعتاد أن يراه فيهما، عن أي ذرة من الحب الذي كرس حياته ليزرعه في قلبيهما ، لكنه لم يجد شيئًا.

وقفت لونا أمامه، بوجهها الصغير الذي يحمل الآن قسوة لا ينبغي أن تكون في طفلة، وعيناها الباردتان كجليد الشمال. للحظة، حاول إقناع نفسه أن الأمر ليس كما يبدو، أن هذه مجرد لعبة، خدعة أخرى من فروست، لكن صوتها جاء واضحًا، قاطعًا، حادًا كحد السيف:

“أيها الخادم، نظّف هذا المكان.”

بضع كلمات. مجرد مجرد بضع، لكنه شعر وكأنها سكين باردة اخترقت صدره ببطء، كأنها كسرت شيئًا داخله لم يكن أي سيف قادرًا على تحطيمه. لم تكن نظرتها مجرد نظرة احتقار، بل نظرة شخص لا يرى أمامه إلا خادماً، مجرد شيء، بلا قيمة، بلا تاريخ، بلا ذكريات.

حاول أن يناديها، أن يصرخ، لكن الكلمات خنقته. جسده كان يحترق من الألم، لكن قلبه هو ما تحطم الآن، بطريقة لم يكن لأي تعذيب جسدي أن يحققها.

العقاب الثالث – التجريد من الإنسانية

كان لديهم ما يكفي من السادية لعدم لقتله الآن. لا، الموت سيكون راحةً لا يستحقها بعد، على الأقل في نظرهم. قيدوه، عارياً، مجردًا من كل شيء، ليس فقط من ثيابه، بل من كرامته، من أي بقايا لإنسانيته، وسحبوه إلى الغابة الجليدية.

كان الهواء يقطع جلده كسكاكين غير مرئية، بينما تهاوى جسده على الثلج القاسي. لم يكن ذلك سجناً، لم يكن حتى ساحة تعذيب. كان إعدامًا من نوع آخر – إعداماً بطيئًا، وحشيًا، غير مباشر. كانوا يعلمون أن الطبيعة ستتولى الأمر نيابةً عنهم، أن البرد، الجوع، والخوف، كلها ستتحالف لإسقاطه بطريقة أكثر إذلالًا مما قد يفعله أي جلاد.

تركوه هناك، بين الأشجار الصامتة، بين الثلوج التي لم تعرف الشفقة، وبين الوحوش التي لم ترَ فيه فارسًا، لم ترَ فيه محاربًا، بل مجرد جسدٍ ضعيف، لحمٍ ينتظر الافتراس.

وجاءوا. الذئاب. لم يكن في عيونهم رهبة كما كان يحدث من قبل، لم يكن فيها أي احترام لقوته، لقابليته للنجاة. لم يكونوا ينظرون إليه كرجل، بل كوجبة، كشيء بلا قيمة.

عندما انغرز الناب الأول في ساقه، لم يصرخ. الألم الجسدي كان أقل من أن يُقارن بما تعرض له بالفعل. شعر بالدم الدافئ يتدفق على جلده البارد، امتزج دفء الحياة ببرودة الموت القادمة. الأنياب لم تكن متعجلة، وكأنهم كانوا يعرفون أن فريستهم لن تذهب إلى أي مكان، فكانوا ينهشونه شيئًا فشيئًا، ببطءٍ شديد، وكأنهم أرادوا له أن يحس بكل ثانية من موته.

لكنه لم يكن يفكر في الموت، لم يكن حتى يفكر في الانتقام.

كل ما همس به، كل ما خرج من شفتيه المرتعشتين كان:

“سامحيني… لونا، إيان… إلينور… أنا آسف… على ضعفي.”

ولم تكن النهاية موته.

لم يكن ذلك كافيًا لعائلة فروست.

لم يكن موته كافيًا لهم.

في الأيام التالية، لم تعد قرية إلينور موجودة.

لم يُترك فيها جدار قائم، ولا حجر في مكانه، وكأن الأرض نفسها رفضت أن تحمل أثرًا لها. أُحرقت البيوت حتى لم يبقَ منها سوى رماد أسود، امتزج مع الثلج المتساقط ليخلق لونًا رمادياً كئيبًا، كأنه بقايا حلمٍ قديم احترق ولم يعد له مكان في الواقع.

سُحِقت تحت سيوفهم كما لو كانت جرثومة يجب إزالتها.

لم يكن الأمر معركة. لم يكن حربًا. لم يكن حتى انتقامًا تقليديًا. كان إبادةً بطيئة، مدروسة، بكل القسوة التي تشتهر بها عائلة فروست. لم ينجُ أحد. الأطفال، العجائز، النساء اللواتي لم يعرفن حتى اسم لوين. كأن العقاب كان أكبر من الحب… أكبر من أي حلمٍ حلم به لوين يومًا.

لكن الكابوس لم ينتهِ بعد.

ثم جاء دور لونا وإيان.

وقفوا أمام المحكمة العائلية الباردة، حيث لا تعرف القلوب سوى الثلج، ولا تعرف العدالة سوى السيف.

“اقتلوهم… وامحوا هذا العار من دمائنا.”

كانت الجملة قصيرة، واضحة، لا تحتمل الشك أو الرحمة. لم يكن هناك مجال للنقاش، لم يكن هناك مجال للتردد.

لكن قبل أن تُنَفَّذ الأوامر، جاء المرسوم.

مرسوم إمبراطوري، مختوم بالختم الذهبي.

كان الورق سميكًا، مختومًا بدم ملكي، أكثر سُمّية من أي سلاح استخدم في الحرب. عندما فُتح أمام الجميع، لم يكن أحد يجرؤ على الاعتراض.

“يُحظر المساس بدماء الفارس لوين. تُمنح الحماية الملكية للطفلين، لونا وإيان، إلى أجلٍ غير مسمى.”

لم يكن ذلك رحمة. لم يكن شفقة.

كان الإمبراطور كصيادٍ ماهر، يعلم متى يترك الفريسة تنزف حتى تأتي إليه بنفسها. كان ينتظر أن تمتد أيدي فروست لتلطّخ بدماء ملكية، حتى يتمكن من سحقهم باسم العدالة.

الحياة… بلا حياة.

تم تسليم  لونا وإيان إلى قصرٍ عائلة فروست، تحت حماية التاج، محاطَين بالجدران العالية، بالحرس الذين لا يعرفون إلا الطاعة، بالسياسة التي لا تترك مجالًا للذكريات أو الأحلام.

لكن الحماية لم تكن كافية.

الحياة لم تكن كافية.

لونا، الطفلة التي وقفت أمام والدها كأنها لا تعرفه، لم تنسَ. لم تغفر. كل ليلة، كانت تستعيد تلك اللحظة، الصوت الذي أجبرها على إنكار والدها، الارتجافة التي لم يتمكن عقلها من استيعابها آنذاك، لكنها حفرت داخلها جرحًا لم يلتئم أبدًا.

أما إيان، الصغير الذي لم يكن يفهم سوى الدفء في حضن أبيه، فقد ظل يرى موته في كل كوابيسه، مرةً بعد مرة. لم يكن يعرف بالضبط ماذا حدث، لكنه شعر به. شعر بالبرد الذي التهمه، شعر بالألم الذي لم يستطع فهمه، شعر باليأس الذي التصق به منذ ذلك اليوم ولم يتركه أبدًا.

الإمبراطور منحهم الحياة… لكنه لم يمنحهم شيئًا آخر.

لم يمنحهم العائلة، لم يمنحهم الطمأنينة، لم يمنحهم حتى فرصةً لنسيان الماضي.

وهكذا، انتهت قصة لوين.

أو ربما… لم تنتهِ بعد.